que profundo es compartir la nada

antes que cualquier palabra











me acompaña con el ruido de su piel al rascarse
quién se va primero, es quien no aguanta

Me hablaba de un proyecto en el campo, mientras el taxista manejaba. Escuchaba su proyecto artístico, de intervenciones con una carpa rodeada de alambres, de una luces verdes, de ramas tiradas en el piso, los brazos levantados como pararrayos y el taxista mirando para delante, manejando y soportando el proyecto en sus oídos con el cemento veloz en sus ojos.
 Porqué es tan cruel el asfalto con el arte (?); el auto, las térmicas, los cables, los ladrillos, los caños, las salidas de gas, todo eso contra el arte. Para qué sacarle el interés a los hombres que vienen a la ferretería, hombres de verdad (?), con problemas de verdad, no necesitan las carpas con alambres, los compos del arte. Necesitan Ceresita Klaukol, Hierros del ocho, perfiles, cenefas, enchufes, cal.
 Hacer esto sin pensar, y luego qué (?), refugiarse en una estufa que puso el gasista, en una cama que hizo el carpintero, en una ventana puesta por el albañil,  un techo levantado por obreros. Refugiarse para dibujar, para hacer una carpa, unas fotos, unas porquerías más o menos lindas que nunca van a dar calor como la hornalla del gasista.
 Refugiarse de ellos y sus oficios, el taxista que nos llevaba, nos protegía y nos cobraba. El taxista miraba la velocidad de los objetos mientras en su nuca chorreaba agua y en los diminutos pelos del cuello sentía el aire de nuestras bocas, le zumbaban las risas, como moscas. Hablábamos de instalaciones artísticas, de moscas de clase media, comemierdas del arte. Estúpidamente refugiados de todos los que sostienen este mundo. Nos ayudan, nos llevan, nos hacen pinceles, cámaras, ropita, chocolates, cables de internet.
 Con una bocina sorda, el taxista cortó la charla  que salía del vientre de su auto inmerso en la calle traicionera, calle opuestamente al servicio de un aire acondicionado. Son cincuenta pesos. Son la noche, las mujeres, la comida y el vino que robaste, dijo con la mano abierta. La carpa con las luces son buenas para hablar de la oscuridad, me dijo Damián sabiendo que me esperaba correr por la estepa urbana, mientras yo veía más profundo el oceáno de mis sombras que era la cuadra que me lleva a la puerta que hizo un herrero que me protege de ladrones que quieren la plata que hizo el estado.
Corriendo y tirando la máscara atrás, la del artista, me puse la del perro mojado, para luego tirarla y usar la del solitario que piensa y come calentito junto a la hornalla, como un frasco vacío con semilla de poroto en algodón.  Acuesto mi cara en el algodón, hasta que mi cara duerme, media apoyada, media descubierta, esperando el Sol de las nuevas caras. Carpas gestuales, campos hipócritas, fotos para olvidar. Mañana te llamo. En cinco te llamo. No puedo ahora atenderte. Te veo después. Estoy yendo. Ya estoy. No pude ir. No pude llegar antes. No llego.

A los más terciopelados besos
los guardo de felpudo en la entrada
A los más dulces cariños
Los uso para el café de las mañanas
A los te quiero, y te amo
Los empleo de pisapapeles o ceniceros
Son cosas que ayudan

las venas suenan a tristes cuerdas de una guitarra añeja
hierve la angustia, cuece sus flores de balas
germina la muerte  en una estación pretérita
el Sol se aleja mientras acaricias las uñas en el mármol

miras el techo, cierras los ojos, te entregas a caer
la vida está partida en cristales sordamente ofendidos
el beso, la velocidad, el aire de tus hermanos
son regalos que dejan las plantas de un cementerio

horario de visitas
estaba en la cama
estaba agonizando
cerré con una traba
de madera desenchufé las mentiras
metí un parlante en su oreja
metí otro en sus frías piernas
al mango...sonrisa entera
el estéreo de juguetes y banderas
hizo de la muerte
la más sonora de todas ellas
afuera querían entrar con hachas
pero el dulce
flotaba en el aire
Adiós trotamundos del beso de la justicia
Adiós corazón de oro y barro

Odio que el que tiene de al que no tiene
Odio los lentes que son sombreros de antaño
Odio las relaciones bien cuidadas
Odio las variaciones falsas del conservador
Odio a los que flotan agarrados de los padres
Odio la sonrisa para la foto del burqués
Odio la caridad narcisista de este mundo