aunque tapen de silencio

aunque censuren con lo que sí se puede

sin nombrar que no se puede

llamando por malvado todo aquél que los nombre

justificando la decapitación

muertes variadas

las hay con balas de silencio

bajo el ruido de la fiesta disonante

bajo la máscara de un progreso

por encima: la Decadencia.

Yo hice al títere que me hace.

quizá lo más dificil fue soportar el tronco en tus espaldas,

el sordo crujido de la madera traslada el dolor sobre tu carne

es un momento eterno, dónde el cuerpo emula sostener algo imposible

hay ciertas fuerzas que emergen de las profundidades impensables de la razón

el mismo cuerpo sin la misma actitud no soportaría ni la décima parte de aquel tronco

tus rodillas hubiesen cedido en menos de un segundo, 

tu espalda se hubiese partido al medio

Pero en ese momento 

de Javier o de tu espalda

el hachero o tu

sostenien el tronco, con el ser

lo hacen

para que el niño salga de abajo 

los poros supuran agua y sal

y tu como Javier, pueden soportar el mundo como Atlas

podrías, si tan solo lo haces por El Niño.

Salta niño, apúrate!

Serán tus últimas palabras

Hasta que el escombro del edificio bombardeado caiga sobre las espaldas de un palestino,

Explosiones de lejos y de cerca

El humo no deja ver, 

pero El Niño sale.

Salta niño, apúrate!

A pesar del shock, entiende y sale.

Y segundos después cae el peso contundente en tus espaladas

Que caigan todos los escombros!

Pero que salten todos los Niños!

Corre hijo corre!

Son mis últimas palabras!

Me niego a desaparecer

Me quedo contigo.

Aunque arda.

 Entrar en una cueva es 

luego

salir más sabio

hoy,

ya nadie mira el cielo

perdimos la memoria

esas luces y piedras

lo que sobra en un guerra

es la incertidumbre

un útero trae un nacimiento

en la noche 

 Las coordenadas no eran exactas. 7:30 horas. Manejaba hacia las afueras de Rosario. Nos enviaban a cubrir un doble homicidio. El cronista pregunta a sus colegas dónde es "el lugar". Vamos hacia el Oeste. A la periferia de Rosario. Solo sabíamos que era cerca del basural. Subí la ventana, me dice. En medio de la llanura gris se divisa la montaña artificial con un  gran cráter en la cúspide por donde llegan diminutos camiones a través de  un elíptico camino para tirar el plástico mezclado con restos de comida. El gran toilette de este infierno, pensé mientras giraba la manivela del vidrio, este olor a basura se pega por horas adentro de la nariz y toda la ropa.  Nos dicen que es por el próximo camino de tierra. El paisaje era de grandes extensiones de campo con torres metálicas que sostenían los cables de alta tensión que surcaban el cielo. En la desolada carretera, hay un hombre caminando. El hombre se voltea y agita las manos pidiendo algo. Pasamos a su lado y el hombre nos dice algo,  de manera desesperada. No nos detenemos. Seguimos atravasando el imponente paisaje que está teñido de saber que íbamos a registrar dos asesinatos, entre esas torres negras que se yerguen malignas sobre el pasto.

 Detengo el auto detrás de la cinta perimetral. A 50 metros de distancia del lugar donde trabajan los de azul y los de saco negro alrededor de una auto con dos cuerpos tirados en el piso. Enciendo la cámara, apunto y con un zoom puedo ver el rostro de uno de los muchachos. Sus ojos muertos mirando el cielo, sus cejas afeitadas y delgadas, su corte de pelo al ras como Dady Yanky, pero mucho más joven, mucho más frío y más discretamente eterno.  Nadie se acerca a nosotros. Esperamos la entrevista al fiscal. Dejo la cámara lista y me tiro a un costado, al pasto. No tengo ganas de hablar con los demás. Espero. Mientras, a lo lejos, viene caminando una persona. El hombre que estaba a mitad de camino, el de las señas. Se acerca desorbitado y atraviesa la cinta perimetral, y en el silencio rural, llora. Es el padre, pensé, nos estaba pidiendo que lo llevemos... Sentí en mi rostro el aire que movía el brillo de la hierba. Sentí la maligna imposición del hierro elevado de las torres. Sentí que eran testigos de todo. De las luces de los autos en boca oscura de la noche, de los llantos y los pedidos de misericordia, del fuego de las armas, de la tierra bebiendo la sangre de la noche de la muerte de dos chicos de la oscura humanidad. Eran, al fin y al cabo, toneladas de hierro. Y los chicos, eran, solo dos venteañeros, llevados allí, a ese descampado, para ser ejecutados.
 En unos años ya han caído pilas de cadáveres. Y en los bordes de la ciudad, detrás de la perimetral, detrás de los shopings, de los puertos que trafican, de las cuevas financieras, de los emprendimientos inmobiliarios, de la mafia que se esconde detrás de estos chicos muertos sobre la gran pila de cadáveres. El hombre, el padre, vuelve hacia nosotros, se vuelve, llorando, dejando el frío de su hijo, dejando atrás esos ojos al cielo, dejando un pedazo de sí mismo. Una periodista se aventura a preguntarle algo con el micrófono y la cámara prendida. El Padre se detiene y habla. Unos diez micrófonos se le meten adelante y comienza la carroña de preguntas, de imágenes del dolor ajeno, de un padre que ve a su hijo asesinado segundos antes. El padre balbucea y repite cosas como que los asesinos entran y salen de la cárcel cuando quieren, que su hijo era pintor y no tenía nada que ver con el delito, y los periodistas repreguntan y salen en vivo, y salen y entran y salen y entran como picos de buitres en la carne destajada. Y yo...observo detrás del lente, que me protege y me hace insensible, como un refugio del dolor ajeno, como una inconsciencia del desmoronamiento humano.

la guerra no es simplemente tomar un fusil y morir para otro. Posiblemente, también, tenga un aspecto automático pero también ha de tener otro oculto que se derrama como una gota que escapa del tiempo, que escapa de la fuerza gravitatoria derramándose hacia arriba, hacia atrás, al pasado. Una sola vez viví la guerra, y fue así, en una oscura operación metafísica. Era una noche de sábado más, en la que actuaba en el teatro de Rayo un pieza absurda con dos compañeras actrices y una directora, las tres amigas, las tres brujas amigas. Yo hacia las acciones de un actor perdido en la falta de propósitos, en la distopía de un mundo que ya no tiene más nada que decir. El público, unas 40 personas, miraba detrás de la bruma que los separa de los actores en el escenario teatral. Lo recuerdo muy bien, ese pliegue temporal sucedió con cierta breve eternidad que contiene todo lo oscuro. Me encontraba corriendo en espiral hacia el centro del escenario y a medida que llegaba allí, me iba cayendo. La escena no tenía importancia, porque creo que la llave del portal fue el movimiento en espiral hacia el centro. Cuando terminé el trayecto, en esa atmósfera nocturna, con las luces del teatro, que, por fuera, de las luces, la oscuridad se hacia infinita, recuerdo que mientras declamaba algo de manera desgarrada, como un grito de guerra, no recuerdo el texto, hasta caer de rodillas, miré hacia arriba y vi  que un cuervo invisible aterrizó en rostro y luego la guerra. Escondida en la oscuridad, escondida en la sangre, escondida en algún pasado, en algún otro espacio. Vi el humo negro en el cielo de la noche, vi las explosiones verdes, vi las trincheras, vi la tierra muerta, sentí los gritos, sentí la sangre derramada y la desesperación en pocos segundos. No se si morí allí, no se si era yo en otra vida, si era yo en esta, si era un antepasado o quizás todo un invento. Me voy a llevar por siempre esa guerra que vi, o que recordé en la sangre.  Si fue un desdoble del tiempo, un trance, una construcción mental de un portal ficticio, no importa. Pero no me olvido de esa guerra.  La ejecución del obra teatral seguía en desarrollo y todo terminó con aplausos falsos, demasiado falsos para volver  de una batalla atemporal.

Las ganas de escribir, no son muy exactas, es una sensación que emerge de cierta insatisfacción por el mundo. De allí pueden originarse muchas cosas, hasta el suicidio o la necesidad de ser poseído por la locura. La simple vida minada de púas en un camino rutinario de crepúsculos y traslados, es la pecera angustiante de una muerte lenta.  Hace años releí un recuerdo, había muerto el padre de una amiga y en el funeral salimos a dar una vuelta a la redonda y vimos como todo seguía en marcha a pesar del tiempo detenido en el funeral de su padre, era cruel. Mientras recuerdo en segundos, voy manejando a mi trabajo, llegando tarde, veo a unos albañiles, unos repartidores de pan, unas mujeres caminando con prisa. La vida sigue, a pesar de cualquier cosa, pienso. Y en un momento veo que un jóven gira el cuello mientras descarga mercadería. Allí en ese gesto, casi automático, doy en la conclusión de que el mundo marcha pero de manera automática. Que loo automático marche y no es lo mismo que el mundo marche a secas, al menos que el mundo automático sea el mundo a secas. Por lo tanto hay un tiempo automático como el motor que hace avanzar el auto. Y, posiblemente este pensamiento se desplace en otro tiempo encubierto. Es otro, es más secreto, más lento. Que se mueve como una línea de agua que rebalsó de un charco, entre medio de los apurados pasos automáticos de aquellos que marchan, automáticos, a los automáticos trabajos. Ese mundo automático que Heiddeger  llamó impersonal, sería lo que marcha. Entonces, dentro de esta línea de gota rebalsada, pienso: lo impersonal no se detiene, el aliento del Demiurgo se desencadena inevitablemente. A su vez está ese otro tiempo, que rebalsa, de ese charco de insatisfacciones que aveces se detiene y vuelve derramar un pensamiento que no solo es pensamiento sino un estado encubierto en la máquina que también somos. Y ahora, estoy escondido, escribiendo, sentado en el trabajo, ocultado de la automaticidad del trabajo impersonal. Quizá me salgan antenas, quizá muera mañana, quizá esto cuando lo leas, sentirás ese charco, o más bien, sentirás la gota suave que se derrama para mostrarte que hay un charco incontinente. 

 La vasija, como dice el Tao, contiene el vacío, es su función más importante, pero una grieta en ella, un rebalse, es como un agónico despertar sin ruido sin gestos, es como tragar aire para una extraña inanición. Probablemente, mi lucha interna sea la de no aceptar la muerte y por ello no desespero por hacer, por lograr. Probablemente, mi lucha sea con Dios, temo de sus represalias por pensar a veces que no es el único Dios, que puede ser El Demiurgo Satánico y otras veces simplemente el Dios creador bondadoso. Cuál de las dos caras de Jano es este dios. Acaso Lucifer, como dijo la mística Hildegard de Bingen nos dejó la gema de su corona para recordar que la lucha es cruel y mucha contra el hálito desencadenante del creador. La lucha se trata de saber hasta que punto hay que pedir y no pedir, hasta que punto ayudar y no ayudar, hasta que punto el otro es un hermano o un extraño. El pensamiento económico y la indefinición de tierra son culturas invasoras para un pueblo joven sin trabajo. Aquí podría hacer una pausa para que levantes la vista, como dice Barthes, perdón, pero los Europeos se encargaron de minar las citas, me dan un aire de ser un leído, aunque no es así, mi lectura vino con el tiempo y de manera espontánea. Un recuerdo se aparece y es releído. El recuerdo es como un libro concentrado en una visión fugaz acoplada a algo escrito por otro. Cuándo recuerdo toda la sangre que vi, los coágulos de sangre secos en las veredas, las casas incendiadas con los cuerpos en estado de lejía, las emociones colectivas alrededor de los muertos. Mi trabajo me permitió vivir la muerte de Marmeladov que describe Dostoievski, un borracho atropellado por una carroza, en mi caso Marmeladov tenía un nombre hispano y la carroza era un tren, pero el llanto y los humildes observando alrededor eran los mismo. Tal vez la sangre no sea la misma, pero las escenas transmiten emociones idénticas. Es la misma razón por la cual Nietzsche abraza el caballo en Turín y le pide perdón, en verdad pide perdón a sí mismo, él mismo es el caballo azotado por la humanidad, es el mismo caballo que soñó Rodeón en Crimen y Castigo. Es la victoria más dulce y metafísica que Dostoievsky pudo tener con su arte sobre la triste mirada de Nietzsche. Lo nuevo vino hace siglos, los nuevo está culminando, lo nuevo es la injusticia como valor, como principio aceptado por los pueblos. El cuello del muchacho, que giró automáticamente, fue una gota del mundo que marcha. Y mi trabajo, marcha en una mentira automática, pero dentro mío se ejecuta lo no económico lo no vendible, lo no provechoso, solamente, un abandono a la marcha, un suicidio de mi máquina, una grieta hermosa del vacío.

cuándo la recuerdo

está su pelo y sus mejillas

la espléndida sonrisa 

amor eterno

tempestad protectora

 Amarillo extraño en la oscuridad que fagocita las líneas del horizonte isleño, un Paraná negro, difuso y vivo. Como el lomo de un caballo en un cuarto oscuro. “Mirá la Luna”, le dije. Y miró un rato, como si tratara de una silla, una mesa o cualquier cosa inventada por estos simios con ropa. La Luna, era única, anterior a nosotros, cómo no amarla, cómo no desearla y venerarla. No me indigné como en otro momento lo hubiese hecho. No me importó. El éxtasis oculto y modesto emergía como Ella, la Luna. Frené. La otra Ella frenó. Para esperarme, no para contemplar. Me planté más en la decisión de contemplar. Ella continuó con la inercia de la espera y comenzó a hablar de alguna mesa, una silla o cualquier otro invento poco importante. “La beso”, pensé. Volví a contemplar a Ella, la Luna.

en el portal de tu mirada

tu luna de sueños calman

todo fuego de tristeza

el horizonte de sonrisas

es una confiada promesa 

 Una Piraña 

entre todas, sanguinarias

intenta besar a Ophelia

Una mula que olvidó

el peso de su carga

Y la cuenta de los días

Un gorrión en la cama

Mirando la ventana rota

olvida el largo viaje

para volver y dormir

Son

Una herida azul

Un rasguño de luz

es el que tienen

 Un refugio es hogar cuando es retorno.

 Anoche la rubia masticó la cabeza del ratón.

La cama rechinaba con cada respiración que hacía. Soñamos juntos. Con madera.

Desperté. Plácidamente abrí los ojos y ya. Siquiera pregunté lo que soñé: "Todas invenciones de tu cabeza", dije.

Puse pava, manteca y pan. Oriné desnudo en el jardín, ante abejas, plantas y Julio. Todos por igual iluminados por el Sol.

Anoche Ella estaba llena. Cuando está en el cenit del cielo, recostada sobre nubes, podemos contemplarla y copular con ella como hace miles de años. Los animales saben como: se echan con el vientre hacia ella, abriendo el sexo.

Le di comida a Rubia. Julio quiso salir, le abrí, como todas las mañanas.

En el camino hacia la verja, vi a él, parte de su cuerpo, ratón de Apolo sin cabeza. Vi sus manos pálidas recogidas hacia dentro, su cuello rojo, y una especie de excremento que no pude saber que era. Seguí de largo. Comí el pan con otro gusto. traté que no se meta en mi cabeza cuando comía.

No parecía bien meterlo en una bolsa. ¿En quemarlo para que lo debore Apolo? Pero decidí enterrarlo como cualquier griego. Hice un pozo con pala, luego mis uñas sacaron el remanente y me vino Antígona a mis manos. Lo arrojé, y cubrí con tierra. Sentí una impresión nueva cuando aplastaba con los pies la tierra sobre su cuerpo. Fin.

Necesitaba un ritual. Por lo menos para crecer. Nunca enterré un muerto. Aunque su cabeza, que no encontré, vagará sola por este mundo.

Hubo, ya,  un trecho largo de parpadeos en la tierra. 

Un río hueco, estrepitosamente, con violencia,

entre unas piedras negras que no abrazan, 

quizá se está partiendo el alma. 

Cuando el espíritu insonoro del in-tiempo, 

irrumpa en esta materia, flexible, 

violentamente flexible 

y moldeable. 

Río mudo y negro, como un rayo.

Piedras serias, calladas, que brillan por ese rayo.

Eso que llaman -evolución- 

no es más que un desencadenamiento hacia la inevitable muerte. 

La muerte es aquello que habita una solitaria llegada,

cuando se llega solo a casa,

o te despierta

 solo, con el brumoso remanente de una noche ciega y blanca

y no hay voluntad de salir corriendo.

o cuando se duerme solo, 

sobre un pasado donde ríen personas que quisimos

sobre un gancho 

y se derraman voces de un recuerdo que es oído.

Amargos sonidos amorosos. 

Gélidamente ausentes

Ya emana como manantial torpe, sin necesidad de ser bello o especial. Habiéndome caído mil veces, te vuelvo a decir que esta vez voy a subir más alto para tirarme de nuevo. Espero que sea la última, porque voy a subir muy alto, voy a partir las nubes. Voy a verla, a ella, mi abuela, arrodillada en el vapor de los fantasmas, cuidando, como siempre, mi corazón. Mi Diosa con su cara impiadosa y hermosa por ese brillo indescifrable en sus palabras, una joya.

el cazador de huevos busca dormir 

porque ya lo rinde el sueño

y en la noche, esta noche calma

sobre el nido negro,

el pálido brillo 

se convierte en

la zafra de la luna

el cazador suspira y deja el trago 

sabe que voy va a perder

la última luz apostada 

por alguien que no tiene rostro

y que le sonría

bajo la sombra de un ángel tuerto

 tus ojos tiene pinceladas de un tal Rubliev

----

caminaba en el arroyo

de noche 

y vi una esfera 

que lloraba 

le pregunté: ¿ qué sucede Esfera?

¿Porqué lloras? 

Estoy abandonando el mundo,

dijo la Esfera.

Hacia un oscuro desamor

me traga la noche

ya vienen los azules 

se mueven como secretos

en la tela negra

Anoche volví a Finlandia, pero no te encontré. Anoche iba en bus, atrás, el último asiento. Y estaba con vos, que no eras vos y te escuchaba hablarme enojada mientras miraba la espalda de la chica de verde que bajaba. Estaba con vos, viendo a otra. Y vos, tan perturbada, me decías hacia dónde vamos, mientras yo miraba la esquina que dejábamos. La tienda de ropa, la tienda de quesos, la orilla. Y el frío en una noche. El frío en los huesos. La luna en órbita extraña, mostraba la nieve azul. Y tus ojos cerrados, junto a los míos para quizá vernos.

duermes en lo alto
lo más alto
finges estar muerto
aunque solo es un eterno descanzo

y con dulzura te mira el cielo

y en tu cuero ahondado
caminamos
con la insignia de la estrella.

la diferencia entre los animales y el humano animal, es que el humano animal tiene dentro suyo el vacío, y, sufre por él.

El canto de la poesía hace que la fantasía, por fin, abrace al amor.

Siempre pensé en ir a Mongolia, de chico tenía un cuadro con un mapamundi, un cuadro que tenía la

Unión Soviética, todavía, y, cuando jugaba con una bola pegajosa como un moco la cual arrojaba hacia el cuadro, del mapamundi, uno de los países a los que apuntaba, para jugar con la puntería, apuntaba a Mongolia, que, con los años, muchos años, como veinte, me llamó la atención por la vida nómada de sus habitantes, por sus cantos armónicos, de sus habitantes, por que, también, Veera había estado allí viviendo como ellos, Veera fue un amor planetario que conocí en el planeta, en el país Perú del mapamundi, y luego, años después, muchos años, como doce, volví a verla en el Polo Norte, allí ella me contó de Mongolia, pero hoy, viendo imágenes de Mongolia, me di cuenta que jamás en mi vida visitaré Mongolia, me di cuenta que ya mi vida está casi acabada, que ya lo que tenía que hacer en su momento no es ya el momento ni será el momento. Me di cuenta que en la vida hay dos ríos, el de las sueños y las fantasías, y, por otro lado, el de la realidad del día a día. 

siento una felicidad
la asfixio, la mantengo dentro
mío
así explota
silenciosamente
y nadie lo sabe
que soy feliz

un enojo se alojó en el hueso 

un enojo salió con herramientas

caños cortantes de un médico con barbijo

salió rompiendo el tejido

salió para irse con sus diez años afuera

se hizo hombre el enojo

se hizo vacío 

despierto en un auto
el sol
las personas a trabajar
es bueno ir contracorriente
pero lejos, sin saberlo
es lejos llegar a eso
y creo que soy uno más
lo que crece son las fantasías
y los fantasmas



hamlet tuvo que irse
y volver posmoderno
pero lo arcaico lo demolió
para volverse una muerte moderna
la mujer es bella, mientras piensa y espera el colectivo
hamlet tuvo que irse
pero tuvo que volver

frente a la derrota
el vestuario que posees se hace invisible
frente a la piel avejentada
la belleza es humilde

una voz me dijo que siga mirando el río
pero ya no lo veo
solo puedo prestar atención en los brilos
plateados, estrellados, que mueren
pero hacen la epidermis de la víbora
de la vida oscura, de los hongos
que comen las frutas viejas
quizás, el arte es solo una pastilla
y una sonrisa de mi padre vale más
que hacer una canción tirada al vacío

otra vez en la arena
comiendo un budín
une la harina amarilla
con la arena blanca

no es posible salir
pero sí es posible entrar

no dejes que comience la degradación
qué hay ahora...
si vamos a la muerte
una danza del fuego
que se apagará en la noche
cuando todos duerman

de cada malentendido
un detalle perdido
de cada brillo en la boca
un beso naranja
de cada anhelo roto 
una indecisión
de cada señal afable
se asoma
para espiar
el amor inquieto

una buena misión debe ser secreta
una mujer dijo: cuando tuve el trío
pude tener a mi Mujer juntas
desventura, no dejes derramar el pan
sigue el camindo de la perseverancia
sigue el consejo del jardín

en el sin fin humano
vemos demoler el mundo

de cada malentendido
cada detalle
en una boca luminosa
de brillos naranja y plata
por un anhelo a la decisión
se asoma para espiar
el amor inquieto

blog
un hilo poetico
luego descuartizarlo con conectores
explicitos como lo palpable
 mi reino va conmigo donde quiera que vaya
o de lo contrario

se desploma con la puertas abiertas a las invasión del enemigo.

El mundo está mal me dice un padre mirando a sus hijos que miran Netflix. A qué mundo fueron traidos... se lamenta padre. Me marcan, me miden. Que me enojo, que no hago lo que hace mamá aunque ella esté igual de cansada. Pero el mundo es un refugio en ellos. Qué pasará. Amigo sonríe, por fuera me abraza, por dentro el secreto, amigo me habla y por dentro lo observo. Amigo secreto e infiel. Conmigo, mi alma. No encuentro canción. Alguna, solo una. Pero un relato simple y penoso, ni pinturas que traten su tema. Está sin arte, sin vuelo. Nunca lo tuvo, ella tampoco. Lumpen de plata y lumpen de abulia. De ella cuelgan dos cables. Suspendida. Cruzando barreras.

Padre sostiene que no hay que pensarlo mucho para tenerlos. Lo racional sirve para un sodeado, para sin hijo. Ella siempre le gustó familia. Le calentaba.

Mientras estoy afuera, golpeando el vidrio, en el mar de una isla, pidiendo que la cierren. Las ventanas son públicas. Y no puedo ser voraz. Quería. Ser, solo ser. Como aquél otro, como padre amigo, como amante. Y no encontré canción de espejo, ni nada a que se le pareciese.

Ahora me siento en la puerta de la muerte. Miro la luz triste de mi felino, mi alma preferida. No lo veo en el emvase, ya no es más su cuerpo. Después de su visita, la bolsa blanca y el ataúd, no reconozco a mis seres cuando ya no respiran.

Me fui. Fumando el último cigarro de mi vida. Viajando hacia el último engaño. Allá en la cima, las montañas. Puras.

Padre creía ser fuerte, me dice, pero hija tiene la mirada de sus puntos débiles. Padre se acuesta. Padre sueña en un futuro horrible. Pero duerme. Y yo no. Solo viajo. Escapo en la canoa azul de mis deseos. Pienso en ellas que me abrazan, esas manos de la brisa blanca, como las sábanas de mi propio cuerpo celeste.

el mundo está mal me dice un padre mirando a sus hijos que miran netflix. A qué mundo fueron traidos.... se lamenta  padre. Me marcan, me miden. Que me enojo, que no hago lo que hace mamá aunque ella esté igual de cansada. Pero el mundo es un refugio en ellos. Qué pasará.

no encuentro canción alguna

solo un relato simple y penoso

ni pinturas que traten tu tema

sin arte, sin vuelo

amigo sonríe
por fuera me abraza
por dentro el secreto
amigo me habla
y por dentro lo observo
amigo secreto
infiel con mi alma

mi niño rana llevame a navegar

en tu espalda dorada por el sol

deja que me aferre a tus dedos

mi niño rana, llévame lejos

manos blancas que no ven el cielo

van al medio de la nada acuática 

no es traición mi niño rana

pero no me preguntes por qué

solamente allí soy pulsión 

y aunque me hunda abrazado a tí

en el fondo del verde lago  

nuestros cuerpos juntos dormirán

con mi cola de escorpión 

y tu espalda de oro ahogada

los odradeks persiguen a sus inperfectas mitades, sus padecientes dobles. 
Se transforman en objetos que acosan, con sus invisibles ojos, a sus perseguidos seres para testimoniar que sus almas están perdidas fuera de sus cuerpos.

llueve tierra

hacia las nubes

sube niebla

negra y sube

el radiante fuego

se vuelve triste

mis caminantes

mis pequeños caminantes

sin levantar la frente

solos buscando nada

como cenizas frías

perdidas en un pálido sueño

una parálisis de amor Ak-47

que me dejó muriendo

en una cama con colchón KingSize

que se llevó mis piernas

la estatua de la plaza utópica me habla

“debo lo que no debo a quién no me debe nada”

una flor es hermosa y vive unos días

sentí cuándo te olía

“¿Qué le queda a un vampiro aparte del suicidio?”

me decías

y pensé callado

“un amor que no muera al alba”

presentía

humanos hermosos

hambrientos por no sonreír

alimenta otro ser

matando y odiando

en un mundo infeliz

bello es entrar a la pintura de Klimt
besando tu noble cuello
aunque una mirada tuya
no es confieble en mi inicial ojeada
aunque seas María pintada
contemplada en el frío museo de la incertidumbre

allá, donde habita la luz
la pureza del agua descansa en sus manos
el silencio es oro azul
y la caricia de su piel,
nunca pensé que un dolor fuese tan hermoso
como el rayo de luz que pasa sobre las cortinas
no sé si soy feliz por sentir tanta belleza
todo lastima por tener una diáfana fragilidad
que se rompe con cualquier mal pensamiento
en  esa pampa blanca del polo norte en tu aliento
allí, Veera me abrazabas hasta hoy
dejándome un domingo abandonado en la garganta
camino en las arenas tortuosas de la rutina ahora
y me rebalsan lágrimas secas por haber huido
del desierto caminado sin saber que te perdí
mi huida preferida, mi escape fuera del paraíso
mi diamante de la nieve sobre las nubes ya lejanas
mi amor más imposible que real, pero que fue real,
 ya no lo es
¿encontraste alguien para vivir sin mí?
¿tus hijos ya no tienen mis ojos?
¿serás feliz en aquella paz de las paredes invisibles?
Oh, qué ceguera estúpida de mi ambición absurda
ambición de pueblo perdido en un hormiguero olvidado
no me lo pude ver, pertenecer, estar en mi salvación
a tu lado, nada más que tu lado, amor blanco de luz.

lejos de protección de tus rezos que tienen tus ojos,
de tu piel indómita de trampas y bulgaridad de los hombres
solo queda en mi manos un vuelto del infierno,
la llama de la indecisión quemando la planta de mis pies
que me hacen dudar la direccíon de mi voráz huida

atado a las cobardes cadenas de la miseria
mi alma quedará con la basura de las calles
tratando de hacer muecas con la gente
ocultando mi desdicha entre los tontos
tragándome la llave de salida
abrazando mi propia jaula de los gestos

vivió en las espinas de mi lengua
en las líneas curvas del vuelo
sigo el viento solitario de las intrigas
cenotes de dudas donde duerme mi caimán

todo deseo es compromiso

me quedé en el tiempo

viendo las hojas,

vibrar en la luz del suelo

mi gusto no sigue a los otros

introspección siquiera personal

obligada por la gran oscuridad

Urge guardar tesoros

enterrarlos en la brisa

resucitada esperanza constelativa

en los futuros vientres humanos.

las nubes
cómo saben

estudian lo constante
lo que crece y lo que cae

lejos de cualquier sentido
acariciando la superficie con su sombra

alivian con lluvia una guerra
estudian los volcanes
y la codicia de pequeñas criaturas

todo lo abrazan y lo contienen
en la antártida
en el océano
en una ciudad

el dolor nunca sube
cae en la constante cara de la tierra

A Julia:

Siete míos llegaron a tu sueño

Cada uno te enseñó:

que te amo,

que me muero

me ausento

doy vida

soy indiferente

tu cómplice

y fantasma

los siete míos son tuyos.

el amor no es amistad.

reír no es amar.

temer tampoco.

Todavia me tocan esos rayos de luz

Que pasaban por los árboles al salir de tu velorio

Afuera todo sigue y allá, la muerte.

ella para hablar, ella para besar, ella para correr, ella para reír, ella para callar, ella para dormir

so

ella para hablar, ella para besar, ella para correr, ella para reír, ella para callar, ella para dormir

La corbata en el cuello

Del espejo

Cae un despertar:

                 La ambición me devoró 20 años…

ya no se es ese hombre

Tampoco esa hermosa corbata lo es.

La cuchara perdida en la sopa:

                  Todo este miedo me llevó a estar rodeado de personas

que no son mi familia.

en la resaca del día

no esperes una mano

no desees que te lleven

por la oscuridad del laberinto durmiente

solo está lo perdido

lo olvidado antes de ser olvidado

gratificado por el desprecio

Caminamos juntos. Ella, simio con aros, coqueta y simpática. Así eramos, presuntamente autodiferenciados con los otros, los animales civilizados. Monos parlanchines con atuendos que pretenden diferenciarse entre ellos.
 La luna salió a las dos de la noche. Era tan tarde por lo secretamente hermosa. Medio rostro de un oro propiamente lunar. Amarillo extraño en la oscuridad que fagocita las líneas del horizonte isleño, un Paraná negro, difuso y vivo. Como el lomo de un caballo en un cuarto oscuro. “Mirá la luna”, le dije. Y miró un rato, como si tratara de una silla, una mesa o cualquier cosa inventada por estos simios con ropa.  La luna, era única, anterior a nosotros, cómo no amarla, cómo no desearla y venerarla. No me indigné. Como en otro momento lo hubiera hecho. No me importó. El éxtasis oculto y modesto emergía como Ella, la luna. Hermosura que no había visto jamás. Frené. Ella frenó. Para esperarme, no para contemplar. Me planté más en la decisión de contemplar. Ella continuó la inercia de la espera y comenzó a hablar de alguna mesa, una silla o cualquier otro invento poco importante. “La beso”, pensé. Volví a contemplar a Ella, la luna, en cambio ella minúscula miraba un galpón detrás nuestro. Mis brazos, como otro ser que decide solo. Levantaron mis manos y las llevaron a su cuello. Muy suavemente, sin tiempo. Atemporal. El pie izquierdo avanza, llevando mi rostro hacia el de ella, Ana. Para tomarla. La besé y ella me tomó. De espaldas a Ella, la luna. Que consu rostro dorador lunar me iluminaba, me miraba. Entonces ella comenzó a ser el medium para besar verdadermanete a la luna. La miraba detrás de su orejas, besaba su rostro iluminado y su rostro oscuro, a su vez el lado inconciente de ella, a su vez sus labios carnosos, a su vez los hermosos cráteres de la diosa, a su vez los tres, sin que ella los sepa, aunque sentía mi amor a la luna multiplicado para ella.

en la taradez de las líneas
nos encontraremos
en la mueca a oscuras
quizás perdidos
en la velocidad del sueño
para pegar el zarpaso
antes de abrir el ojo
de todo lo falso

 tormenta sin rayos
del rugido oscuro
 como jauría fantasmal

  recorriendo el cuerpo
la bruma del terror

encuentra un techo
después de la explosión
un refugio para el alma
un debajo de la mesa
aléjate de los salvajes
hijos de la araña que te envuelve
dentro de las oficinas plagadas por espinas
en la noche enroscada en los dedos de tu demonio
que no te quiebren hoy
es un día más
para resistir
por ellos y nosotros
sostén los sueños
de ellos y nosotros

las noticias son las mismas en el tiempo de autoritarismo corporativo. las noticias más que nunca son importantes para saber qué sucede. hay un ataque sistemático. y ella no sabía en absoluto qué pasaba. solo se llenaba la boca de orgullo por haber ayudado a escribir un libro a los marginales de un pabellón. con eso se esgrimía y salvaba de cualquier acusación por ser desinformada.  nombres, lugares, conexiones que hacen entender el mundo. no hay nada como estar con el otro y, de algún modo, entender lo que pasa. esa energía transforma algo políticamente concebida . el romanticismo destrozó a los artistas. y el amor, pobre de él... ella me decía que estaba equivocado y que era una postura de moda, algo impostado. me preguntaba porqué no podría interesarme por los problemas de la inseguridad que hay en el país. pero no es comparable con una desaparición forzada de personas. no y no. una brecha se abre nuevamente y no es la que dice el cipayo periodista, es la de los caminos de la vida. las constelaciones. uno hace constelaciones con un mundo. lo demás deja de existir en cierto modo. a medida que construimos algo con el otro. y esas es la hermosa política, agarrarse de la mano y caminar, hacia algo que no llegaremos, pero con solo querer dispar las sombras tenebrosas de este mundo, ayuda mucho. sobre todo sabiendo que uno muere como un yuyo de flor silvestre.

tu media cara y mi media cara
se miran,
apoyadas en la almohada
¿se unen y hacen una?
tu media cara oculta y mi media cara oculta
¿se comunican en la sombra?

Cuentos Seleccionados 7

1- El misterio de julieta　

julieta

se llama

la amé

besé a eugenia

y luego entendería

el misterio de julieta

Besé a Eugenia, yo la besé. Pero ella no hizo lo mismo. Hizo eso por un lado, y por otro hizo otra cosa. Ella besó y a la vez pensó: "lo estoy besando". Y así comenzó, siguió y terminó la relación. Ella siendo en el pensamiento de lo que yo era, ella siendo en el pensamiento de lo que sucedía. Y yo sucediéndome.

Y lo que siempre me faltó, lo que siempre busqué, era ese “sucedámonos”.

Se tornó insustancial al principio, yo era en el acto y luego fantaseaba fuera de él sobre él. Millones de castillos sobre un cielo nublado ocuparon mi juventud. Luego el cielo se abrió, las nubes se corrieron, la luz entró. Y con esa luz junté información y muy pronto noté que esto se extendía a todo lugar. Podría ella estar hablando con el heladero sobre el tiempo, mientras pensaba "está cansado" la veía escuchar y desmenuzar el asunto (porque siempre hay alguno si se vive así) a una ecuación simple. No era una síntesis, su proceso no es eso. Era un random tirado sobre cien colores de los que aparecían tres o cuatro. El vivir y la expresión del otro no llegaba de manera total, y claro su vivir y expresión no se daba de manera total y única, como todo vivir. La vida pasaba filtros  hacia una muy estrecha "expoliación del hecho" y no me quiero extender por amor a esa mujer...

El asombro de mi investigación retomó el día que José me dijo que era lo que amaba en las carreras de autos: “cuando lo ves ya pasó” Y yo amé los toros y el boxeo, pero jugué basket, tenis, rugby y siempre fútbol, pero los autos merecían el respeto del boxeo y de los toros. Podías morir. Pensé. Y ahi estaba en ese punto cuando de golpe una botella que yacía guardad y olvidada en mi cerebro se abrió inundándome, y de a  manotazos agarré algo que se telegrafiaría así: “auto, Lorena, auto, fútbol, deporte, juego , la vida pasa sin pensar pero atento, con consciencia, con juego.” Y solo vi ese telegrama, porque es como dice jose cuando lo queres ver ya paso, ya el licor corría por la sangre.

Lorena manejaba tenía auto, me buscaba aceleraba giraba aceleraba, me traía. Lorena no pensaba cuando me besó y además no pensaba cuando vivía. Lorena sabía manejar, los chicos habían jugado fútbol, y seguirían jugándolo toda la vida en todos los lugares, incluso en los no lugares, en el sueño. Un hombre es su deporte. Manejarían y no interpretarían, ni simple ni complejo, por ciertos lugares una curva es algo tan derecho, para ciertos hombres una curva es una recta. Para ciertos hombres un estacionamiento es un lugar de placer, un lugar erótico ya que no hay otro tipo de placer. Pero bueno por respeto a las mujeres y al misterio...

Sabían unas reglas y por ahí se movían. Así entendí esa magia de afecto que tienen las deportistas y las que conducen.
Julieta Jugaba Jockey.

2- Testigos

mi mujer siempre buscó testigos

es algo particular en el mundo

porque lo hacen todas

Estoy en mi cama, cuando escucho un tímbre de mujer monótono, está hablando por teléfono. la insistencia, la demanda, es lo que marca el tímbre. Me pierdo, me enojo, entonces ensayo un discurso. Es demasiado agresivo, no lo voy a conseguir, ensayo otro mas cordial, "no me metas en la tuya, no quiero, respeta mi libertad" Y voy a la ventana, la abro y escucho: "Martín esta encerrado en el comedor yo estoy en el lavadero", y mira hacia fuera, hacia el aire, le habla  al viento, quiere que todo el viento lo sepa, y así todos los vecinos. "Mama no me podes hacer esto, me dijiste que me ibas a enviar la plata." Quiere testigos. La miro fijamente con dulzura pero también luego miro una paloma fijamente con dulzura, luego una guirnalda, luego respiro aire fresco, luego voy a la cocina y busco una ciruela, la lavo y vuelvo a ser un testigo, no de ella, no de una víctima como ella quiere, soy testigo de todo, de la ciruela que como, la paloma que vuela, la guirnalda que brilla y su voz que no me llega para entenderla, termino la ciruela y la miro como de paso, mientras cierro la ventana, sus ojos se hacen más oscuros cuando cruzan los míos, el miedo tal ves, la noción de que yo no la favorezco, no la compro, de que hace el ridículo. Porque todo es muy ridículo cuando una nena quiere poner gravedad a cualquier cosa.

3- Anana

Las historias solo cierran en la ficción y por que cierran se las “repiten”. La realidad, la vida no tiene cierre ni repetición. Lo que se vive en el mundo son ríos. Siempre abiertos, siempre corriendo siempre nuevos. Somos ríos y con suerte océano.

Anana son dos Anas unidas por una “a”.

Y es así. Una es la novia de mi padre. Que conocí ya embarazada en las bodas de oro de mis abuelo. La otra la novia de Alejandro, que transé en la misma fiesta por primera vez.

Una siguió su vida con mi padre. La otra telefoneó a las dos semanas.

“Estoy embarazada”
“No te creo que pasa!”
“Estoy embarazada tarado!”
“Eso ya pasó dale contame que pasa?”
“blablabla!”

¿Le pasó esto a mi padre?¿ la llamada?
¿Le paso a su Ana lo que le paso a mi Ana?
¿Se repitió el libreto de mi padre, en su hijo, ¿Y el libreto de Ana en Ana ?
El susto da seguridad. Por intuición directa.

4- Venus

fui a venus

 -acá no podes estar

-quiero saber que es el amor

-lo único que se pude decir

-el amor es hoy.

Llego a Venus, a velocidad de luz, llego a un desierto, sin amor. Como malabarista de consciencia o percepción trato de mantener posición. Mi cuerpo está en la arena mi mente vuela suelta. De un salto y como rayo caigo en una calle. Los venusinos me increpan, "no podés estar acá." Mi percepción vuela como murciélago por el lugar mi cuerpo está fijo al suelo. Los veo con el sentimiento los escucho con la sensibilidad, mis ojos físicos no están. Tienen cabellos largos y brillosos, no distingo hombre de mujer, todos son amor. Amor fuerte. Me siento contra una pared en canasta, y se sientan a mi alrededor. "Quiero saber que es el amor", digo, y una contesta: con tus palabras... lo único que se puede entender con esas palabras... "El AMOR ES HOY!".

5- A comernos

La desperté con un baldazo de agua.

Saltó como un gato lleno de miedo y odio.
Yo estaba desnudo sonriente y duro.
Arremetió con fuerza
se colgó de mi con sus piernas en la cintura
y tiro me tiro de los pelos gritando como india.

La tome suave por la cola, y sin apuro
nos senté en la cama. pero estaba llorando de dolor.
Me ardía la cabeza , me callaba , la agachaba y aguantaba.
Entonces tenia q presionar mas fuerte con las manos
en su espalda y apoyaba mi cabeza en su hombro.
El dolor era terrible, las manos entraban arrancando
cabellos como tijeras. Tres mil veces habré contado.
No sabia como ni cuando terminaría.
Me aferraba a ella yo seguía duro. Así q entré.
Que otra cosa podía hacer.?
Me levanto la cabeza enfrente de ella.
Pensé q había terminado y que iba a besarme..
Me miro fijamente y plan. Cachetazo!
Intente mirarla a través de sus manos. Y mantener firme mi cabeza.
Pero no podía. entonces di una sacudida.
Y ella se sentó con mas fuerza, agarro mi cabeza con una mano.
Desde el pelo. Me miro fijo Y me pego un bollo directo, me partió.
La mire. Y fue un instante.
Sonreímos muy desde adentro de los ojos.
Como una luz y un espejo.
Y como el amarillo y como las cosas bellas
Se derritió el fuego de la ira, en la dulzura
Nos encontramos nos entendimos nos amamos
comenzamos con pequeñas mordidas
a amansar el cuerpo, a sanarlo, a derretirlo, a comernos.

6. La realidad.

La realidad contraria, es de lo que se escapa.
La realidad es negra fuerte total poderosa y no mental.
La realidad es eso de lo que uno escapa durante la noche durante el fin de semana.
El traslado a la fantasia, a crear unas imágenes desde varias mentes.
Son las mentes las que corren escapando de la realidad.
La realidad asusta.
Da un terrible miedo.
Luego puede matar.
Yo no aguanté. Temí, y luego corrí.
Cuando fui real fui fuerte, fui todo.

La caída de una mente delante mío era inevitable.
No podia ser visto. Ni por mi mismo.
Eso es tal vez lo peor.
Uno muere. Uno tiembla. El terror es interno.
Yo no fui tan fuerte, para vivir dentro.
Hoy escapo en mente hacia la escritura,
mañana hacia una sensación que olvide esta percepción.

7. Se extraña un árbol

Tengo la tarde libre, estoy a tres cuadras del Nahuel Guapi, y a una del supermercado. El plan: comprar champagne y beberlo en la orilla del lago. Por un camino que bordea una escuela primaria bajo por las piedras al lago, me sirvo y pongo la botella en el agua, una heladera natural, hay sol de atardecer, la temperatura es un poco fría, gustosamente fría. Y Bueno bebo y espero.
Las montañas están pintadas de nieve, y el lago decorado con patos y  gaviotas. Todas imágenes que me llevan a estar complacido, y bebo un poco mas, y hay alegría en mi , y entonces mando un mensaje de texto compartiendo el momento. y miro el agua luego, se escuchan los chicos peleando por la pelota. Miro el agua y las montañas, y esto pasa como un suspiro, ES MENTIRA! LO ODIO.! ES FEO! ES MUERTE! Este agua no sirve, esta quemada por el sol en las montañas y desde ahí bajó. Es agua quemada! Acá se viene a morir.! Miro con bronca la seducción que viví. La clara engañosa paz de este muerto lago. No tenes nada le digo en vos alta, y con el vaso en la mano y lo sabes.- Todo había cambiado. El telón había caído. Y yo escupía palabras como tomates a los actores. Mensaje de nuevo. Quiero el Para-na!!!!!!! Dame un Sauce!

yo era la mujer de Orfeo

o más bien, ella, Orfea

la seguía
a sus espaldas

que se desnudaban lentamente

en la casa de ...algún hombre
no sé quién,

otro igual a mí
pero hermoso

lleno de ojos de hombres
iguales a los míos  

que ven su blanca espalda
que nadaba por el aire 

subiendo escaleras de mármol

un joven en el oscuro zaguán 

quiso besarla
 ella  esquivó su cuello
y giró
por primera vez
hacia mí

yo, que seguía el plan
de salir del infierno

me miró,
y alzó sus brazos
para ceñirme 

horrorizado di mi espalda
a esa Orfeo muerta
y mostré mis alas

para saltar

sin nunca mirar atrás

y volé en mi hiuda

sin expectativas

hay un imán herido

que espera sentado
a la muerte

las niñas mandan cartas

en la nieve 

en la imposible lejanía 

el hielo no tiene ojos

para las estrellas solitarias

Escondí la alegría en tu sonrisa,
la felicidad en tus ojos.
el amor en tus besos

Dicen del amor

Algunos dicen que el amor
es la fuente que calma la sed,
algunos dicen que el amor
es un cuchillo que te desangra el corazón,
algunos dicen que el amor
es un hambre una necesidad de dolor sin fin,
yo digo que el amor es una flor
y la unica semilla vos .                 

Es el agua esperando ser bebida,
es el fuego en la parrilla
esperando cocinar,
es el cielo una mañana clara
esperando verte los ojos,
el sol todos los días
ansiando tu sonrisa,
es la felicidad misma
cortejada x la verdad.       

Cuando la noche ha sido larga,
y hablo de esos días en que los días se estiran también como noches,
cuando tu cuerpo esta agotado del largo camino,
cuando crees que el amor es solo para los otros,
los fuertes, los ricos, los bellos, los valientes, los afortunados,
recuerda que la semilla pasa escondida el invierno,
y en primavera una sonrisa del sol la levantara en flor.

la sonrisa aparece
luego de entender
soñamos sin creer
soñamos hasta caer

y en la perfumada sabana compartida
donde yacemos derrotados y a la vez premiados
x el deseo consumado del amor anhelado
entendemos ya sin las barreras egoicas
que un pequeño somos es siempre mas que un yo

 sábanas blancas al viento
 mi locura ve pasar los coches
esperando que ella
 se clave en mi frente

si algún día vuelves a mí
que sea volando de mañana
con alegría
desde los cielos
sonriéndome con tus manos

fui donde me llevó
una órbita elíptica
donde los astros
se encuentran
miran sus resplandores
sin voluntad
planetas dormidos
en mi corazón
que se cuestiona
dónde está ese otro amor que pensaba
en un gris cajón de mi mente

3.

volví acariciando las sábanas abandonadas
 en un día opaco
una paralizada saliva de luz colgante
 da lugar a cualquier emoción
una tarde que anestesia convulsiones
mientras nadie se queda quieto
aunque estén congelados






4.

es la cara de la calle,
 del portero,
 de la hermosa chica
volviendo a casa después de trabajar

zambullo mi soledad
en un río infinito de personas
en su corriente y los vientos

va a ser un año...
 que tu rostro no duerme sobre el mío
 que tus ojos no pestañean para mí
que no siento un abrazo tuyo
repirando en tu cuello
detrás de tu oreja
mi venus desnuda
quise volver a llamarte
para pedirte una noche
para recordar con mi piel
y seguir con nuestras cosas
para dormir con vos en el oscuro océano
que mal te traté
con el amor que te tengo
hice mal las cosas, hicimos mal algunas
pero siento ganas de llorar por ese fierro
ese alambre que no se corta ni dobla
ese puñal de amor profundo que aguanta
como un barco hundido en el mar

tus brazos
caen
y caen
indignados
cuándo el chaparrón es amargo

 vas a cerrar la nariz un rato
no es la primera vez
y dejar afuera la mierda
vos sabés caminarla
de la mejor manera para brillar

aunque el corazón chille
un candado le ponés
y abrís amor
la ruta de tus pies amor
la ruta de tus pies son el encanto

voy a hacer un acto redoblado
cuando comience a leer los labios que mienten
voy a gritar dos verdades
no aspiro a la revolución
aspiro a la conversión
y voy hacer música con la grabación de trecientos corazones

un presidiario
con la perla rota
pidiendo romper el mundo
con opaca sonrisa
sobre el mundo
con su juventud errática
 ríe besando una estrella
siendo esclavo del mal,
el mal normal

una mano busca otra mano
en el refugio de lo absurdo
mientras aparentas que el aire es puro
vas a pintarme
los dibujos
venidos de este mundo
ya fantasmas terráqueos

triste criatura

contenta

por patalear sobre la nada

te fuiste tanto tiempo

sin saber que te alejabas

tanto de tí, de tu río

hasta el día que volivste
a los brazos de tu hermano
que golpea tu cara
para volver a reconocerte

te amo
a vos
que no sé quién sos
te amo
por la simple necesidad

habla mi cuerpo
divaga con tomar pociones
de las que matan el tiempo
cantando la veracidad
de los que mueren
sobre las lejanas alturas y peñascos
sin perder el corazón en la mano

no puedes pagar felicidad
en un piano falso
en una canivalesca soledad

para qué hablar de tí
de tus hazañas que llaman a la falta
esta costosa prueba
de mostrar una parte de tí

planeaba armar un cigarro cuando llegue
lo único que quedaba 
era disfrutar lo que quedase
manso esperé el final
y armé con aparente seguridad
la lengua en el papel
y tocarse la boca
para saber que se estaba ahí,
con uno mismo y lo demás,
porque del humo entre los dedos...
nada iba a quedar
solo la ausencia es un sabor en los pulmones

En tu sombra turbia posan las manos del temor que buscan, sigilosas las flores muertas, que devoran nuestros sueños. De rojo y espeso silencio. De letargados besos que no llegan se alimenta mi (c)alma confusa, se adormece en tus gélidos hombros y en paciente espera de una seda entre las nubes, se acurruca a un cuerpo que ya no le pertenece que le dijo adiós cuando no existía la memoria atada a un nombre esquivo a un presente incompleto. Una pérgola de infortunio

sabiendo que los días van a ser más cortos
aunque el sol tienda a ser más caliente
ahora viene el frío de la casa muerta

cada estrella es una persona

pedazos de mi cielo

que naufraga incompleto

cada cual
fue un amor
un firmamento

 jamás estarán solas
 cada noche

cuando todos duerman

 harán la luz.

acuéstate en mis huesos

déjame tus sueños
los tocaré

mientra izamos el Sol
 me intrometo

detrás de tu cuello

recibo la llamada
habla de convivir
conmigo ?
detrás mío ?

detrás mío soy yo
 agazapado

 digo sí
sí te quiero, hagámoslo

no lo se,
no puedo ser yo

estoy abandonando todo
alejando mi mano
de tu mano
y a lo lejos en la penumbra
mi sonrisa desteñida
alejándome quién sabe a dónde
muero en algo que aferraba
que creía
para ahora estar errado
sabiéndo que está mal
niño serio siempre fuí
escuchando los murmullos de los juegos
a distancia de esos seres
destruyendo todo lo que me hace bien
desconfíando
para destruir el momento
desafiar la salud
martillar nuestras manos

expresarse es nadar 

en un vacío azul y oscuro

un cielo ajeno a la intimidad

En Lerna él se fue

al inframundo

buscó a su madre

que murió por dudar

En Lerna dicen que no hay agua

porque las diosas quieren tranquilidad

el clamor enloquecido de las náyades que me rodean
desafían el mínimo murmullo de mi pasión al arte
esa, que se alimenta en silencio de amarga soledad





nadar en la nada es expresarse
en un cielo ajeno a la intimidad

te conocí en una plaza
en la estación de tren me esperaste
cerveza, tabaco
el frío de tu lerda primavera
y vos, recubierta por cobriza áurea
contabas vos
y tu mirada
a la distancia
de tu vida
y entendía
con poca prisa
que armábamos un refugio
en la noche de los mundos

entendía que
vivís en un vestido
y un puente,
suspendida en la noche
que oscurece tu baile escondido
un nido invisible
una ventana que se abre
y mejor irse antes
que en la eternidad de tu abrazo

uno acepta cuando se va
pateando piedras de fantasmas
de recuerdos que no existirán nunca

acallando el pulso
una, dos, tres cuadras caminé...
me detuvo algo,
el cielo oscuro quizá...
corazonada absurda
un reloj que mendiga al tiempo
antes de morir
para volver
para pedirte que bajes
para besarte
abrazarte con el manto plateado
en las estrellas, con el nido invisible
en esta noche de los mundos


y quisiera quedarme así

estoy en la entrada
que fue salida,  antes
y no me atrevo a entrar
a reincidir en un fracaso
a negar lo que queda
esas piedras de fantasmas

sería bello que de la vuelta
y te olvide  mirando la luna
como un azulado río pulposo
que lava la memoria abierta

cada vez que caigo
me pregunto si tengo que sonreír
si el cielo calla y vos
allí parada
solamente parada
en Londres...

en uno de los Londres
brotando como un manantial
de brillos que te atrajeron
como un ave inmersa en el bosque
de promesas

ahora son mis labios puestos
en canciones que me empujan
a un amanecer en el camino
mientras tus manos diseñan
destinos en esa noche de los mundos

te conocí en una plaza inglesa
en el mar vacío
en el murmullo de las estrellas
 que se abrazan sin tocarse
y entendí
que nunca te besé
aunque besarte es verte

y las maravillas que me alejan
como transparentes mariposas muertas
y la indiferente dulzura de los abandonos

se tatuan triángulos de amor
en el suelo de los cielos
el calcáreo cuerpo

los sueños suelen tener final abierto

es un desastre como escribo

me leo días después

y no me reconozco

fui alguien bruto

osco y con poca gracia

así... como estúpido

será que esto también 

mañana será estupido?

Hay un exilio, un disipado empeño de besar el Sur, la invisible sangre, tus dedos hundidos en los míos, cada vez que las baldosas se propagan entre nosotros.

LAS MUSAS

a medida que los días pasan
más miedo tengo
más sueño concilio en el cansancio
y las maravillas me abandonan
como transparentes mariposas
con esa indiferente dulzura del abandono
de aquellas niñas que salen a jugar
que ríen sin mirar atrás
los orígenes oscuros de la luz

el nuevo orden
ya es mundial
la esclavitud es aceptada

cerrar los ojos, bailar
es ocultar lo que pasa
como un niño egoísta

Trató de comportarse
Dejando de mover sus dedos
Vió que era muy obvio y escribió
Con dos dedos
En esa substancia que devora las formas
Que arrojan los ojos ajenos
Atentos a descubrir sus fallas
En esa noche que avanza en las sombras
La reunión de las miradas
Se ahogan
Mueren de a poco
De a penumbras
Solo quedan brillos
 pupilas
El Agua sucia de la luz